A Luta

dentro de cada suspiro caloroso há
um sopro que seja, uma fagulha que fosse
de energia vibrante, de pulso de vida
mesmo enquanto os batimentos decrescem
e a mente se fecha na escuridão
dentro de cada suspiro ainda há
um flash de esperança
talvez tão curto e definitivo quanto o calor
dentro de cada suspiro.

e cada suspiro carrega em si a força auto-destrutiva
a cegueira que nos impede de ver
de aceitar que a morte é realidade, é constância
que quem vive sempre vive
o risco de morrer
se não hoje, amanhã talvez, ou ontem que tenha sido.

mas é também em cada suspiro
que garantimos o que temos
asseguramos que tentamos, que lutamos
e mesmo que se apague, e mesmo que um suspiro
seja o último
pouca importa o suspiro que foi ou o que será
pois o mais importante você já fez:
encarou os olhos da Morte
cuspiu em teu manto negro
e lutou com uma das certezas que dignifica a vida
que alguém te amava com mais força
do que a Morte te queria.





                                     Uma homenagem a um ser que nunca conheci.
                                     Pois só vivem de verdade aqueles que bombeiam sangue
                                     por mais de um coração. E ele viveu. Adeus.

Presente aos Mortos

os vivos só lembram de seus mortos,
como se fosse um favor, um anestésico da dor
pobres são eles, ali dentro de seus caixões
imprensados por terra e estrume,
folhas secas e rosas desidratadas
e assim choram suas lágrimas em sinal de honra
penduram fotos nas paredes da sala
andam com as jóias dos defuntos
se pudessem vestiriam seus paletós enjaulados
enquanto os mortos riem e brincam entre si
seja debaixo da terra ou no ar
ou seja no infinito da inexistência
pois só aos mortos que cabe a liberdade do abandono ao Tempo.

Progresso

os apartamentos encolhem
nos enterramos em cubículos
não há espaço para vivos ou mortos
enquanto a cidade se alimenta de si mesma
casas viram prédios, prédios viram prédios maiores
é o progresso, todos dizem
pois o lugar do velho é dentro das memórias
mas só até que o Tempo venha
seja disfarçado de morte
seja de alzheimer, tanto faz
é tudo esquecimento, vira tudo ilusão.

irônico pensar que os muros guardam mais de suas pixações
do que nós das pessoas que amamos.