Sobre o Eu

sou um poeta com tudo,
menos comigo mesmo.

indiferente na aparência,
e insatisfeito na essência.

que de palavras se nutre,
e em amor se sufoca.

e que vive e morre,
sem perceber que alma também chora.

Tempos Modernos

o que penso que tu és
na verdade não o és
e o que pensas que sou
na verdade não o sou

e como será que tu és
além destas palavras que não escuto
e desta caracterização
que não sinto?

e como será
que mostro-me a ti
através deste espaço irreal
em que nos afundamos?

e irreais também são
o eu e o tu que criamos
nestes circuitos eletrônicos
de olhos que nunca se olharam.

Sobre a Rotina

com o cansaço que nos move
fatigados caminhamos
por uma estrada sombria
e sem amor
                                   (ou paixão)
olhamo-nos

e junto com o sol que se esvai
a poesia morre
no gélido nada
do eu e você.

Envenenados

quebramos o nosso silêncio
com meias-palavras dispensáveis
na tentativa fálida de sepultar
as brigas quase travadas
na esperança de sentir
de a raiva silenciar.

mas de veneno nos infectamos
solto pelas palavras nunca ditas
enquanto as feridas já cicatrizadas
renascem
exalando o sangue
das dores até então esquecidas.

e soro nenhum temos para nos salvar
pois do amor nos restou o medo
vivo em demasia
alimentado pelas verdades corrompidas.

Chamada Perdida

e com nossas vozes nunca cruzadas
e com nossos suspiros nunca ouvidos
um pelo outro, mas talvez
por estranhos
que nos encerram antes mesmo de nos escutarem
criamos a nossa teia
de sinais que não batem
e de olhos imaginários
que não se olham
porém que choram separados sem nem saberem
que o fazem ao mesmo tempo
com você aí na tristeza
de um grito que ecoa pela solidão
e eu aqui com a dor da impotência
de quem tudo quis fazer
e nada pode.

Adormecendo

Na calada da noite juntamo-nos

Pois o desespero é crescente

Na solidão achamos o imã

Que funde nossa existência.

Tua respiração é branda

E a vela já apagará

Tateio em busca da sua mão na luz que nos resta

Acho-a, mas não a sinto

É fantasma que sólido vive

Ou talvez sólido morra.

A lua está sumindo nas nuvens

E nós estamos sumindo também

Um de cada lado

Adormecendo no passado.

Sobre o Relativo

da rosa que guardas consigo
da rosa que guardo comigo
carregamos o mesmo doce aroma
daqueles que em meia dúzia de pétalas
se sentiram mais
do que aqueles que um jardim inteiro tiveram
e não o fizeram.